J’ai un certain respect pour Beigbeder qui a réussi à sortir de sa condition de chroniqueur parisianiste pour produire quelques beaux titres, hélas Vacances dans le coma n’en fait pas partie. Une heure pour lire les délires d’un odieux connard (c’est un compliment chez QLTL) dans un pétulant nightclub, y’a mieux à lire dans le vaste monde.

Il était une fois…

Marc Maronnier est chroniqueur mondain dans la capital française. Grâce à ses relations avec Joss, DJ de talent, il est invité à la première soirée d’une boîte de nuit savamment nommée « Les Chiottes ». Sexe, drogues, musique électro, Marc nous conte, par le menu, ses pérégrinations le temps d’une nuit, jusqu’à 7 heures du mat’.

Critique de Vacances dans le coma

Ce bouquin est, apparemment, le deuxième opus d’une trilogie qui commence par Mémoires d’un jeune homme dérangé (pas lu, tiens !) et se termine par L’amour dure trois ans (qui se laisse lire). Pourtant, le héros du présent titre, Marc Maronnier, est le boss d’Octave dans un autre roman, 99 Francs. Comprenne qui voudra.

Ces fameuses vacances, c’est un énième délire de Frédéric qui crache gentiment dans un univers qu’il ne connaît que trop bien : il a dû prendre le meilleur (je vous laisse juge) de ce qu’il a vécu dans ses nombreuses parties en vue de mettre en place une sorte de huis clos (le titre qu’il aurait souhaité d’ailleurs) d’où il ne sortira pas indemne. Il n’a oublié aucun poncif ni aucun cliché afférent à cet univers, même si certains passages paraissent sublimer (le vocabulaire aidant) nos pires fantasmes.

Si l’auteur annonce qu’il ne souhaite pas faire de la littérature, j’ai eu souvent l’impression du contraire : Beigbeder tente (l’air de rien) de faire rire et choquer avec des descriptions crues agrémentées de jeux de mots plus ou moins savoureux. Sauf que dans mon cas, c’est salement tombé à l’eau. Le mec qui répète à quel point il est mauvais, qu’écrire n’est pas son but ultime, tout en balançant des termes savants pour raconter une beuverie, bref ça peut courir sur le haricot.

Le roman se lit le temps de faire la queue pour récupérer son manteau au vestiaire, et le dénouement final censé nous ravir a à peine fait hausser mon sourcil gauche. Au final, une œuvre légère et que certains lecteurs jugeront insupportable. Fredou fait son show et se fait plaisir avant tout, ses potes se sont très certainement marrés, seulement tout ceci vieillit mal.

Thèmes abordés (du moins selon Le Tigre)

La petite décadence d’une soirée unique. Inutile de tout vous raconter, y’a du gros name droping  : les différentes drogues prises (coke, cachetons d’ecsta surtout), les prénoms des pétasses bouche à bites, mais aussi les tubes qui passent. Bizarrement, l’avancée de Marc M. dans la nuit et son pif qui se remplit bien ne s’accompagne d’une évolution stylistique qui aurait consisté à ne rien écrire à la fin. Dommage, le roman aurait pu perdre un ou deux chapitres.

Ce qui est particulièrement « dénoncé » est la décadence des esprits, à savoir l’hypocrisie ambiante dans le nightclub. Ça balance à Paris, comme dirait la mère Gall, et la vanité mâtinée d’un mépris des contemporains serait presque à gerber. Sauf que ce roman semble avoir été écrit au mauvais moment : Beigbeder était pleinement intégré à ce petit monde et était plus un chroniqueur qu’un écrivain. Aussi il est possible de distinguer, derrière la révolte de façade, les clins d’œil et autres connivences de caste par rapport à ces individus déconnectés de la réalité.

…à rapprocher de :

– Ce titre bas de gamme peut être lié à Nouvelles sous ecstasy, également dispensable. Tout comme L’égoïste romantique.

– Tigre a largement préféré 99 Francs, plus « intelligent », mais surtout Un roman français, plus littéraire et abouti.

– Sur une soirée qui se passe pas comme prévu, les auteurs anglo-saxons ont fait mieux, notamment le bon Will Self dans The Sweet Smell of Psychosis.

Enfin, si votre librairie est fermée, vous pouvez trouver ce roman en ligne ici.